Angst

Eine Zigarette niederbrennend auf dem Aschenbecher,

eine Spur von Lippenstift auf dem Kaffeebecher.

Ein ungemachtes Bett, noch warme Bettlaken, 

ein ständig tropfendes Leck

und eine Tür, halb offen.

Ein Aufwachen mitten im Schmerz,

ein Wunsch geträumt zu haben

und die Realität verfluchen.

Angst.

Das ist der Tod.

Die Angst zu begreifen, dass die Zigarette, 

einmal ausgemacht, nie wieder entzündet wird.

Dass der Becher mit dem Lippenstift jetzt ein Relikt ist.

Und dass da ein Bett ist, das du nicht mehr machen wirst,

Bettlaken, die kalt werden,

ein Leck, das niemand reparieren wird,

und eine Tür, durch die sie nicht mehr erblickt wird,

nie wieder,

die Seele, die gegangen ist.